Pequenos homens
de olhos vazados pela luz
e sorrisos amarelecidos pelo desuso
– voltam, sempre –
E trazem na carne o medo
a aprisionar aquilo que nunca terão.

era pra guardar num velho baú
era pra acomodar nas gavetas
era pra deixar quieto num canto
era pra ser apenas memória
era pra ser comum
era pra ser medroso

mas
não era
amor isso tudo?